Salmo 6

Tendo lido toda a primeira divisão, para vê-la como um todo, vamos agora examiná-la versículo por versículo. "Senhor, não me repreendas na tua ira." O salmista está bem consciente de que merece ser repreendido, e sente, além disso, que a repreensão, de alguma forma, precisa vir sobre ele — não para condenação, mas para convicção e santificação.

"O trigo se limpa com o vento, e a alma com os castigos." Seria loucura orar contra a mão de ouro que nos enriquece com os seus golpes. Ele não pede que a repreensão seja totalmente retirada, pois assim poderia perder uma bênção disfarçada; mas, "Senhor, não me repreendas na tua ira." Se me lembrares do meu pecado, isso é bom; mas, ah, não mo lembres como quem está indignado contra mim, para que o coração do teu servo não se afunde em desespero.

Assim diz Jeremias: "Corrige-me, Senhor, mas com juízo; não na tua ira, para que não me reduzas a nada." Sei que preciso ser castigado, e ainda que recue diante da vara, sinto que isso será para o meu bem; mas, ah, meu Deus, "não me castigues no teu forte desprazer," para que a vara não se torne espada, e para que, ao ferir, não me mates também.

Assim podemos orar para que os castigos do nosso Deus gracioso, se não puderem ser totalmente removidos, sejam ao menos adoçados pela certeza de que não vêm "com ira, mas com o seu terno amor de aliança."

"Tem misericórdia de mim, Senhor, porque sou fraco." Ainda que eu mereça a destruição, que a tua misericórdia se compadeça da minha fragilidade. Este é o modo certo de suplicar a Deus, se queremos prevalecer. Não invoque a sua bondade ou a sua grandeza, mas alegue o seu pecado e a sua pequenez. Clame: "sou fraco" — portanto, Senhor, dá-me força e não me esmagues.

Não envies contra um vaso tão fraco a fúria da tua tempestade. Tempera o vento para o cordeiro tosquiado. Sê terno e compassivo com uma pobre flor que murcha, e não a arranques do seu caule. Sem dúvida, esta é a súplica que um doente faria para mover a piedade do seu semelhante, se estivesse lutando com ele: "Trata-me com brandura, 'porque sou fraco.'"

Um sentido de pecado tinha estragado tanto o orgulho do salmista, tirado tanto a sua força ostentada, que ele se via fraco para obedecer à lei, fraco pela tristeza que havia nele, fraco demais, talvez, até para se agarrar à promessa. "Sou fraco." O original pode ser lido: "sou alguém que definha," ou que murcha como planta atacada pela praga. Ah! amados, sabemos o que isso significa, pois nós também já vimos a nossa glória manchada, e a nossa beleza como flor murcha.

"Senhor, sara-me, porque os meus ossos estão perturbados." Aqui ele ora pela cura — não apenas pelo alívio dos males que sofria, mas pela remoção completa deles, e pela cicatrização das feridas que deles haviam surgido. Seus ossos estavam "abalados," como diz o hebraico. Seu terror havia se tornado tão grande que os próprios ossos tremiam; não só a carne estremecia, mas os ossos, os pilares sólidos da casa da masculinidade, foram feitos tremer.

"Meus ossos estão abalados." Ah, quando a alma tem a consciência do pecado, isso basta para fazer os ossos tremerem; basta para arrepiar os cabelos de um homem, ao ver as chamas do inferno debaixo dele, um Deus irado acima dele, e o perigo e a dúvida ao redor dele. Bem poderia ele dizer: "Meus ossos estão abalados."

Para que, porém, não imaginemos que se tratava apenas de uma enfermidade corporal — ainda que a enfermidade corporal pudesse ser o sinal externo —, o salmista prossegue: "A minha alma também está muito perturbada." A angústia da alma é a verdadeira essência da angústia. Pouco importa que os ossos tremam, se a alma estiver firme; mas quando a própria alma também está muito perturbada, isso sim é agonia.

"Mas tu, Senhor, até quando?" Esta frase termina de modo abrupto, pois as palavras faltaram, e a dor afogou o pouco consolo que começava a despontar nele. O salmista ainda tinha, contudo, alguma esperança; mas essa esperança estava somente no seu Deus. Por isso clama: "Senhor, até quando?" A vinda de Cristo à alma, com as suas vestes sacerdotais de graça, é a grande esperança da alma penitente; e, de fato, sob uma forma ou outra, a manifestação de Cristo é, e sempre foi, a esperança dos santos.

A exclamação favorita de Calvin era: "Domine usquequo" — "Senhor, até quando?" Nem mesmo as suas dores mais agudas, durante uma vida de angústia, conseguiram arrancar dele outra palavra. Certamente este é o clamor dos santos debaixo do altar: "Senhor, até quando?" E este deveria ser o clamor dos santos que aguardam as glórias milenares: "Por que tardam tanto os seus carros para vir? Senhor, até quando?" Aqueles de nós que já passaram pela convicção do pecado sabem o que é contar os minutos como horas, e as horas como anos, enquanto a misericórdia demorava a vir. Vigiávamos pela alvorada da graça, como os que vigiam pela manhã. Ansiosamente os nossos espíritos aflitos perguntavam: "Senhor, até quando?"

"Volta, Senhor, livra a minha alma." Como a ausência de Deus era a principal causa da sua miséria, o seu retorno bastaria para livrá-lo da sua aflição. "Ah, salva-me por causa da tua misericórdia." Ele sabe para onde olhar, e a que braço se apegar. Ele não se apega à mão esquerda da justiça de Deus, mas à sua mão direita de misericórdia. Conhecia bem demais a sua própria iniquidade para pensar em mérito, ou apelar para qualquer coisa que não fosse a graça de Deus.

"Por causa da tua misericórdia." Que argumento é esse! Como ele prevalece diante de Deus! Se nos voltarmos para a justiça, que argumento podemos alegar? Mas se nos voltarmos para a misericórdia, ainda podemos clamar, apesar da grandeza da nossa culpa: "Salva-me por causa da tua misericórdia."

Note com que frequência Davi aqui suplica pelo nome de Jeová, que é sempre o que se pretende quando a palavra SENHOR aparece em maiúsculas. Cinco vezes em quatro versículos aqui o encontramos. Não é isso prova de que o nome glorioso está cheio de consolo para o santo tentado? Eternidade, Infinitude, Imutabilidade, Autoexistência — tudo isso está no nome Jeová, e tudo está cheio de consolo.

E agora Davi tinha grande temor da morte — morte temporal, e talvez morte eterna. Leia a passagem como quiser, o versículo seguinte está cheio de força. "Porque na morte não há lembrança de ti; no sepulcro quem te dará graças?" Os cemitérios são lugares silenciosos; as abóbadas do sepulcro não ecoam cânticos. A terra úmida cobre bocas mudas.

"Ó Senhor!", diz ele, "se me poupares, eu te louvarei. Se eu morrer, então o meu louvor mortal terá, pelo menos, de ser suspenso; e se eu perecer no inferno, então tu jamais terás qualquer ação de graças de mim. Cânticos de gratidão não podem subir do poço em chamas do inferno. É verdade que sem dúvida serás glorificado, mesmo na minha condenação eterna, mas então, ó Senhor, eu não posso te glorificar voluntariamente; e entre os filhos dos homens, haverá um coração a menos para te abençoar."

Ah! pobres pecadores trêmulos, que o Senhor vos ajude a usar este argumento poderoso! É para a glória de Deus que um pecador seja salvo. Quando buscamos o perdão, não estamos pedindo a Deus que faça algo que manche o seu estandarte, ou ponha uma mancha no seu brasão. Ele se deleita em misericórdia. É o seu atributo peculiar, o seu predileto. A misericórdia honra a Deus.

Não dizemos nós mesmos: "A misericórdia abençoa tanto quem a dá quanto quem a recebe"? E certamente, em algum sentido mais divino, isso é verdade a respeito de Deus, que, ao conceder misericórdia, glorifica a si mesmo.

O salmista dá uma descrição temível da sua longa agonia: "Estou cansado do meu gemido." Ele gemeu até a garganta ficar rouca; clamou por misericórdia até a oração se tornar trabalho árduo. O povo de Deus pode gemer, mas não pode resmungar. Sim, precisa gemer, estando sobrecarregado, ou nunca há de exultar no dia da libertação.

A frase seguinte, cremos, não está traduzida com exatidão. Deveria ser: "farei nadar a minha cama todas as noites" (quando a natureza precisa de descanso, e quando estou mais a sós com o meu Deus). Ou seja: a minha dor já é temível agora, mas se Deus não me salvar logo, ela não vai parar por si mesma — vai aumentar, até que as minhas lágrimas sejam tantas que a própria cama boiará.

Uma descrição, mais do que aquilo que de fato aconteceu, daquilo que ele temia que viesse a acontecer. Não poderiam os nossos maus presságios sobre a aflição futura tornar-se argumentos que a fé usa ao buscar a misericórdia presente?

"Rego o meu leito com as minhas lágrimas. Os meus olhos se consomem de tristeza; envelhecem por causa de todos os meus inimigos." Assim como o olho de um velho se torna turvo com os anos, diz Davi, o meu olho ficou vermelho e fraco de tanto chorar. A convicção às vezes tem tal efeito sobre o corpo, que até os órgãos externos são levados a sofrer.

Não explicaria isso algumas das convulsões e crises histéricas experimentadas sob convicção nos avivamentos da Irlanda? Seria de admirar que algumas almas sejam prostradas ao chão, e comecem a clamar em alta voz, quando vemos que o próprio Davi fez a sua cama boiar, e envelheceu sob a mão pesada de Deus?

Ah! irmãos, não é coisa leve sentir-se pecador, condenado diante do tribunal de Deus. A linguagem deste Salmo não é forçada nem artificial, mas perfeitamente natural para quem se encontra em tão triste condição.

Até aqui, tudo tem sido pesaroso e desconsolado, mas agora—

Vossas harpas, ó santos trementes,

Tirai-as dos salgueiros.

Vocês precisam ter os seus tempos de choro, mas que sejam breves. Levantem-se, levantem-se, dos seus monturos! Lancem fora o cilício e as cinzas! O choro pode durar uma noite, mas a alegria vem pela manhã.

Davi encontrou paz, e, erguendo-se dos joelhos, começa a varrer a sua casa dos ímpios. "Apartai-vos de mim, todos vós que praticais a iniquidade." O melhor remédio contra um homem mau é uma longa distância entre nós dois. "Ide-vos embora; não posso ter comunhão convosco."

O arrependimento é coisa prática. Não basta lamentar a profanação do templo do coração; é preciso açoitar para fora os vendedores e compradores, e virar as mesas dos cambistas. Um pecador perdoado odiará os pecados que custaram ao Salvador o seu sangue. Graça e pecado são vizinhos brigões, e um dos dois há de ceder o lugar.

"Porque o Senhor ouviu a voz do meu choro." Que belo hebraísmo, e que grande poesia soa em português! "Ele ouviu a voz do meu choro." Há uma voz no choro? O choro fala? Em que língua ele profere o seu sentido?

Ora, naquela língua universal que é conhecida e entendida em toda a terra, e até nos céus. Quando um homem chora, seja ele judeu ou gentio, bárbaro ou cita, escravo ou livre, o choro tem o mesmo sentido. O choro é a eloquência da tristeza. É um orador que não gagueja, que não precisa de intérprete, mas que é entendido por todos.

Não é doce crer que as nossas lágrimas são entendidas mesmo quando as palavras faltam? Aprendamos a pensar nas lágrimas como orações líquidas, e no choro como um gotejar constante de intercessão importuna, que certamente há de abrir caminho até o próprio coração da misericórdia, apesar das dificuldades duras como pedra que bloqueiam o caminho.

Meu Deus, "chorarei" quando não puder suplicar, pois tu ouves a voz do meu choro.

"O Senhor ouviu a minha súplica." O Espírito Santo havia gerado na mente do salmista a confiança de que a sua oração fora ouvida. Este é, com frequência, o privilégio dos santos. Ao orar a oração da fé, eles muitas vezes têm a certeza infalível de que prevaleceram diante de Deus.

Lemos que Lutero, tendo em certa ocasião lutado arduamente com Deus em oração, saiu saltando do seu quarto, clamando: "Vicimus, vicimus" — isto é, "vencemos, prevalecemos com Deus." A confiança segura não é sonho vão, pois quando o Espírito Santo no-la concede, conhecemos a sua realidade, e não poderíamos duvidar dela, ainda que todos os homens zombassem da nossa ousadia.

"O Senhor aceitará a minha oração." Aqui está a experiência passada usada como encorajamento para o futuro. Ele ouviu, ele ouvirá. Note isto, ó crente, e imite este raciocínio.

"Envergonhem-se e turbem-se muito todos os meus inimigos." Isto é mais uma profecia do que uma imprecação; pode ser lido no futuro: "todos os meus inimigos se envergonharão e se turbarão muito." Eles hão de voltar atrás e se envergonhar instantaneamente — num momento; a sua sentença cairá sobre eles de repente. O dia da morte é o dia da sentença, e ambos são certos, e podem ser súbitos.

Os romanos costumavam dizer: "Os pés da Divindade vingadora estão calçados de lã." Com passos silenciosos, a vingança se aproxima da sua vítima, e súbito e avassalador será o golpe que a destrói.

Se isto fosse uma imprecação, devemos lembrar que a linguagem da antiga dispensação não é a da nova. Nós oramos pelos nossos inimigos, não contra eles. Que Deus tenha misericórdia deles, e os conduza ao caminho certo.

Assim, este Salmo, como os que o precedem, mostra os diferentes estados do justo e do ímpio. Ó Senhor, que sejamos contados entre o teu povo, tanto agora quanto para sempre!