Salmo 77

Clamei a Deus com a minha voz. Este Salmo tem muita tristeza, mas podemos ter certeza de que terminará bem, pois começa com oração, e oração nunca tem mau desfecho. Asafe não correu para o homem, mas para o Senhor, e a ele foi, não com palavras estudadas, solenes, empoladas, mas com um clamor, expressão natural, espontânea, sincera da dor. Usou também a voz, pois, embora a expressão vocal não seja necessária à vida da oração, muitas vezes ela parece imposta sobre nós pela energia dos nossos desejos. Às vezes a alma se sente compelida a usar a voz, pois assim encontra um alívio mais livre para sua angústia. É um consolo ouvir o alarme tocando quando a casa é invadida por ladrões.

Até a Deus com a minha voz. Ele voltou a suplicar. Se uma vez não bastou, clamou de novo. Precisava de resposta, esperava-a, ansiava tê-la logo, por isso clamou vez após vez, e com a voz também, pois o som ajudava sua sinceridade.

E ele me deu ouvidos. A insistência prevaleceu. A porta se abriu à batida constante. Assim será conosco na hora da provação: o Deus da graça nos ouvirá no tempo devido.

No dia da minha angústia busquei ao Senhor. Todo o dia sua aflição o impelia ao seu Deus, de modo que, ao vir a noite, ele continuava na mesma busca. Deus tinha escondido o rosto do seu servo, por isso o primeiro cuidado do santo atribulado foi buscar de novo o seu Senhor. Isso era ir à raiz do assunto e remover primeiro o principal empecilho. Doenças e tribulações suportam-se com bastante facilidade quando Deus é achado por nós, mas sem ele elas nos esmagam contra a terra.

A minha chaga corria de noite, e não cessava. Assim como de dia, também de noite sua aflição estava sobre ele, e sua oração continuava. Alguns de nós sabemos o que é, tanto física quanto espiritualmente, sermos compelidos a usar estas palavras: nenhum alívio nos foi dado pelo silêncio da noite, nossa cama foi um instrumento de tortura, nosso corpo esteve em tormento, e nosso espírito em angústia. Parece que esta frase foi mal traduzida, e deveria ser: "minha mão ficou estendida a noite toda"; isso mostra que sua oração não cessava, mas com a mão erguida ele continuava a buscar socorro do seu Deus.

A minha alma recusava consolar-se. Ele recusou alguns consolos por serem fracos demais para o seu caso, outros por serem falsos, outros por serem profanos; mas, sobretudo por causa da perturbação, recusou até mesmo os fundamentos de consolação que deveriam ter sido eficazes para ele. Como um doente que se recusa até mesmo ao alimento mais nutritivo, assim era ele. É impossível consolar quem se recusa a ser consolado. Podem levá-lo às águas da promessa, mas quem o fará beber, se ele não quiser? Muita filha do desânimo já rejeitou a taça da alegria, e muito filho da tristeza já se apegou a suas correntes. Há momentos em que desconfiamos de boas notícias, e não nos deixamos persuadir à paz, ainda que a feliz verdade esteja tão clara diante de nós quanto a estrada real.

Lembrei-me de Deus, e me perturbei. Aquele que é a fonte do deleite para a fé se torna objeto de pavor para o coração perturbado do salmista. A justiça, a santidade, o poder e a verdade de Deus têm todos um lado sombrio, e, na verdade, todos os atributos podem parecer negros para nós, se nosso olhar for mau; até o brilho do amor divino nos cega, e nos enche de uma suspeita horrível de que não temos parte nem porção nele. Infeliz, de fato, é aquele cujas lembranças do Eternamente Bendito lhe são penosas; e, no entanto, os melhores homens conhecem a profundidade deste abismo.

Queixei-me, e o meu espírito desfaleceu. Ele meditou e meditou, mas só afundou mais fundo. Suas inquietações interiores não adormeciam assim que expressas; ao contrário, voltavam sobre ele, e saltavam sobre ele como ondas furiosas de um mar encapelado. Não era só o corpo que sofria, mas sua natureza mais nobre se contorcia de dor; a própria vida parecia esmagada contra a terra. É nesse estado que a morte é desejada como alívio, pois a vida se torna um fardo intolerável. Sem espírito algum restante para sustentar nossa fraqueza, nosso caso se torna desamparado; como o homem preso em um emaranhado de espinhos e despido de suas roupas, cada gancho do espinheiro se torna um bisturi, e sangramos com dez mil feridas.

Ai, meu Deus, quem escreve esta exposição bem sabe o que o teu servo Asafe quis dizer, pois sua alma conhece de perto o caminho da dor. Profundos vales e cavernas solitárias das depressões da alma, meu espírito bem conhece as vossas trevas terríveis!

Selá. Que o cântico prossiga suave; esta não é dança alegre para os pés ligeiros das filhas da música; parai um pouco, e deixai a tristeza tomar fôlego entre seus suspiros.

Tu conservas os meus olhos vigilantes. Os temores que os teus golpes despertam em mim proíbem minhas pálpebras de fechar; meus olhos permanecem vigiando como sentinelas a quem foi proibido descansar. O sono é grande consolador, mas abandona os aflitos, e então sua dor se aprofunda e corrói a alma. Se Deus mantém os olhos acordados, que remédio nos dará repouso? Quanto devemos àquele que dá sono ao seu amado!

Estou tão perturbado que não posso falar. As grandes dores são mudas. Águas profundas não se agitam entre os seixos como os riachos rasos que vivem de chuvas passageiras. Faltam palavras ao homem cujo coração desfalece. Ele havia clamado a Deus, mas não conseguia falar ao homem; que misericórdia é que, se podemos fazer a primeira coisa, não precisamos desesperar ainda que a segunda esteja fora do nosso alcance. Sem sono e sem fala, Asafe foi reduzido a grandes extremos, e, no entanto, recuperou-se — e assim faremos nós também.

Considerei os dias de outrora, os anos dos tempos antigos. Se nada de bom havia no presente, a memória vasculhava o passado em busca de consolo. Ela bem gostaria de tomar emprestada uma luz dos altares de ontem para iluminar a escuridão de hoje. É nosso dever buscar consolo, e não ceder ao desespero em indolência amuada; na contemplação silenciosa podem ocorrer-nos temas capazes de reerguer o ânimo, e dificilmente há assunto mais consolador do que aquele que trata dos dias de antanho, dos anos do tempo passado, quando a fidelidade do Senhor foi provada e comprovada por multidões do seu povo.

E, no entanto, parece que até essa reflexão gerou mais depressão do que deleite na alma do homem de bem, pois ele contrastava sua própria condição pesarosa com tudo que havia de luminoso nas veneráveis experiências dos santos antigos, e assim se queixava ainda mais. Ah, triste calamidade de uma mente enferma, que não vê nada como deveria ser visto, mas tudo como através de um véu de névoa.

Trago à memória o meu cântico na noite. Em outros tempos seu espírito tinha um cântico até para a hora mais escura, mas agora só conseguia recordar a melodia como lembrança já ida. Onde está a harpa que outrora vibrava com simpatia ao toque daqueles dedos alegres? Minha língua, esqueceste de louvar? Não tens outra arte senão a das canções fúnebres? Ai de mim, como caí tristemente! Que lamentável que eu, que como o rouxinol sabia encantar a noite, seja agora companheiro digno da coruja.

Converso com o meu próprio coração. Ele não desistiu da introspecção, pois estava resolvido a encontrar o fundo de sua tristeza e rastreá-la até a sua fonte. Cuidou bem disso, falando não só com a mente, mas com o mais íntimo do coração; era trabalho de coração o seu. Não era ocioso, nem melancólico frívolo; ele se levantava e enfrentava, resolutamente decidido a não morrer mansamente de desespero, mas a lutar por sua esperança até o último momento de vida.

E o meu espírito faz diligente busca. Ele vasculhou sua experiência, sua memória, seu intelecto, toda a sua natureza, todo o seu ser, para achar consolo ou para descobrir a razão pela qual lhe era negado. Não morrerá pela mão do inimigo aquele homem que ainda tem força de alma suficiente para lutar dessa maneira.

Rejeitará o Senhor para sempre? Esta foi uma das questões que ele investigou. Sabia dolorosamente que o Senhor podia deixar o seu povo por uma temporada, mas seu temor era que esse tempo se prolongasse sem fim; ansiosamente, portanto, perguntava: rejeitará o Senhor total e definitivamente aos que são seus, e os deixará como objetos de sua reprovação desdenhosa, seus eternos rejeitados? Ele estava persuadido de que isso não podia ser. Nenhum caso dos anos de outrora o levava a temer que assim fosse.

E não tornará mais a ser favorável? Favorável ele havia sido; será que essa boa vontade jamais voltaria a se mostrar? O sol se pôs para nunca mais nascer? A primavera nunca seguiria o longo e triste inverno? As perguntas nascem do medo, mas também são o remédio para o medo. É coisa bendita ter graça suficiente para encarar essas perguntas de frente, pois sua resposta é evidente por si mesma e altamente própria para alegrar o coração.

Acabou-se para sempre a sua misericórdia? Se não tem amor pelos seus eleitos, não lhe restou ainda misericórdia? Secou-se ela? Não tem ele piedade dos aflitos?

Acabou-se a sua promessa para todo o sempre? Sua palavra está empenhada com os que suplicam a ele; tornou-se ela sem efeito? Dir-se-á que, de geração em geração, a palavra do Senhor caiu por terra, quando antes ele guardava sua aliança a todas as gerações dos que o temem? É coisa sábia submeter assim a incredulidade ao catecismo. Cada uma dessas perguntas é um dardo dirigido ao próprio coração do desespero. Assim também nós, em nossos dias de trevas, lutamos pela própria vida.

Esqueceu-se Deus de ter piedade? Tornou-se El, o Poderoso, grande em tudo, menos em graça? Sabe ele como afligir, mas não como sustentar? Pode ele esquecer alguma coisa? Sobretudo, pode esquecer de exercer o atributo que mais lhe é próprio, pois ele é amor?

Encerrou ele em ira as suas misericórdias? Estarão os canos da bondade entupidos, de modo que o amor não possa mais fluir por eles? Não anseiam mais as entranhas de Jeová pelos seus próprios filhos amados? Assim, corda após corda, a incredulidade é ferida e expulsa da alma; ela levanta perguntas, e nós a enfrentaremos com perguntas: ela nos faz pensar e agir de modo ridículo, e nós a cobriremos de desprezo. O argumento desta passagem toma muito a forma de uma reductio ad absurdum. Desnudai-a, e a desconfiança é uma monstruosa peça de tolice.

Selá. Aqui descansai um pouco, pois a batalha das perguntas precisa de uma trégua.

E eu disse: Esta é a minha fraqueza. Ele venceu a batalha, fala agora com razão, e observa o campo com mente mais serena. Confessa que a incredulidade é uma fraqueza, uma debilidade, uma tolice, um pecado. Pode-se entender também que quer dizer: "esta é a minha aflição designada", e que ele a suportará sem queixa. Quando percebemos que nossa aflição é medida pelo Senhor, e é a porção ordenada em nosso cálice, nos reconciliamos com ela, e não nos rebelamos mais contra o inevitável. Por que não haveríamos de estar contentes, se é a vontade do Senhor? O que ele dispõe não cabe a nós contestar.

Mas eu me lembrarei dos anos da destra do Altíssimo. Aqui nossos tradutores acrescentaram bastante, e fazem o sentido ser que o salmista se consolaria lembrando-se da bondade de Deus para consigo mesmo e para com outros do seu povo em tempos passados; mas o original parece consistir apenas das palavras "os anos da destra do Altíssimo", e exprime a ideia de que sua aflição prolongada, estendendo-se por vários anos, lhe foi designada pelo Senhor Soberano de tudo. É bom quando a consideração da bondade e da grandeza divinas silencia toda queixa, e cria uma aquiescência de criança.

Eu me lembrarei das obras do Senhor. Voa de volta, minha alma, para longe da agitação presente, às grandezas da história, aos feitos sublimes de Jeová, o Senhor dos Exércitos; pois ele é o mesmo, e está pronto ainda agora para defender seus servos como nos dias de outrora.

Certamente me lembrarei das tuas maravilhas antigas. Seja lá o que mais deslize para o esquecimento, as obras maravilhosas do Senhor nos dias antigos não podem ser deixadas de lado no olvido. A memória é serva apropriada para a fé. Quando a fé passa por seus sete anos de fome, a memória, como José no Egito, abre os seus celeiros.

Meditarei também em toda a tua obra. Doce trabalho é entrar na obra de graça de Jeová, e ali deitar-se e ruminar, todo pensamento absorvido nesse precioso assunto.

E falarei dos teus feitos. É bom que o transbordar da boca revele a boa matéria que enche o coração. A meditação torna a conversa rica; é lamentável que grande parte da conversa dos professos crentes seja de todo estéril, porque não reservam tempo para a contemplação. Um homem meditativo deveria ser também falador; do contrário, é um avarento mental, um moinho que só mói trigo para o próprio moleiro. O assunto de nossa meditação deve ser escolhido, e então nossa tarefa será edificante; se meditamos na tolice e fingimos falar sabedoria, nossa duplicidade logo será conhecida de todos. A conversa santa, resultado da meditação, tem em si poder consolador, tanto para nós mesmos como para os que ouvem — daí seu valor na ligação em que a encontramos nesta passagem.

O teu caminho, ó Deus, está no santuário, ou, na santidade. No lugar santo compreendemos o nosso Deus, e ficamos certos de que todos os seus caminhos são justos e retos. Quando não podemos rastrear o seu caminho, porque está "no mar", é rico consolo saber que podemos confiar nele, pois está na santidade. Precisamos ter comunhão com a santidade se quisermos entender "os caminhos de Deus para com o homem". Quem quiser ser sábio precisa adorar. Os limpos de coração verão a Deus, e o culto puro é o caminho para a filosofia da providência.

Quem é Deus tão grande como o nosso Deus? Nele se fundem o bom e o grande. Ele supera em ambos. Ninguém pode, por um só instante, comparar-se com o Poderoso de Israel.

Tu és o Deus que fazes maravilhas. Só tu és Todo-Poderoso. Os deuses falsos se cercam da pretensão de maravilhas, mas és tu quem realmente as opera. É teu privilégio peculiar realizar prodígios; não é coisa nova ou estranha para ti, é conforme o teu costume e uso. Aqui há razão renovada para a confiança santa. Seria grande absurdo se não confiássemos no Deus que faz maravilhas.

Tu tens feito notório o teu poder entre os povos. Não só Israel, mas Egito, Basã, Edom, Filístia e todas as nações viram o poder de Jeová. Não era segredo nos tempos antigos, e até hoje é proclamado publicamente. A providência e a graça de Deus estão ambas cheias de manifestações de seu poder; nesta última ele se destaca de forma especial como "poderoso para salvar". Quem não será forte na fé quando há braço tão forte em que se apoiar? Será que nossa confiança ficará em dúvida quando o seu poder está além de toda questão? Minha alma, cuida para que estas considerações banem a tua desconfiança de vez.

Com o teu braço remiste o teu povo, os filhos de Jacó e de José. Todo o Israel, as duas tribos de José, assim como as que descenderam dos outros filhos de Jacó, foram tiradas do Egito por uma manifestação do poder divino, atribuída aqui não à mão, mas ao braço do Senhor, porque era a plenitude da sua força. Os antigos crentes tinham o hábito constante de referir-se às maravilhas do Mar Vermelho, e nós também podemos nos unir a eles, tomando o cuidado de acrescentar o cântico do Cordeiro ao de Moisés, servo de Deus. O consolo que se pode tirar de tal meditação é evidente e abundante, pois aquele que fez subir o seu povo da casa da servidão continuará a redimir e a libertar até que cheguemos ao descanso prometido.

Selá. Aqui temos outra pausa, preparação para uma explosão final de louvor.

As águas te viram, ó Deus, as águas te viram, e tremeram. Como se consciente da presença do seu Criador, o mar estava pronto a fugir da sua face. A imagem é altamente poética; o salmista tem a cena diante dos olhos da mente, e a descreve com glória. A água viu o seu Deus, mas o homem recusa-se a discerni-lo; ela teve medo, mas os pecadores orgulhosos são rebeldes e não temem ao Senhor.

Os abismos também se abalaram. Até o fundo do coração as ondas se aterrorizaram. Cavernas silenciosas do mar, lá no fundo do abismo, se moveram de medo; e os leitos mais baixos ficaram a descoberto, enquanto a água fugia do seu lugar, apavorada diante do Deus de Israel.

As nuvens lançaram água. Obediente ao Senhor, a região baixa da atmosfera prestou sua ajuda para derrubar o exército egípcio. Os carros nublados dos céus se apressaram a descarregar suas enchentes.

Os céus deram voz. Das regiões mais altas do ar trovejou a temível artilharia do Senhor dos Exércitos. Trovão sobre trovão os céus soaram sobre as cabeças dos inimigos derrotados, confundindo suas mentes e aumentando seu horror.

As tuas setas também correram. Relâmpagos voaram como flechas do arco de Deus. Rápidas, para cá e para lá, corriam as línguas vermelhas de chama; nos elmos e escudos brilhavam; logo, com fogos azulados, revelavam as cavernas mais íntimas do mar faminto que esperava tragar o orgulho do Egito. Observe como todas as criaturas servem ao seu Deus, e se mostram fortes para derrubar os seus inimigos.

A voz do teu trovão estava no céu, ou no redemoinho. Correndo com rapidez terrível e arrasando tudo diante de si, a tormenta era como um carro conduzido furiosamente, e ouvia-se uma voz (a tua própria voz, ó Senhor!) saindo do carro flamejante, como quando um homem poderoso em batalha impele seu corcel e grita para ele bem alto. Todo o céu ressoou com a voz do Senhor.

Os relâmpagos alumiaram o mundo. O globo inteiro brilhou no clarão dos relâmpagos de Jeová. Não era preciso outra luz em meio à batalha daquela noite terrível: cada onda cintilava nos clarões de fogo, e a praia se iluminava com o brilho. Como estavam pálidos os rostos dos homens naquela hora, quando por toda parte o fogo saltava do mar para a praia, do rochedo para a colina, da montanha para a estrela, até que o universo inteiro se iluminou em honra ao triunfo de Jeová.

A terra tremeu e se abalou. Ela tremeu e tremeu de novo. Em simpatia com o mar, a costa firme esqueceu sua quietude e se agitou de pavor. Quão terrível és tu, ó Deus, quando sais em tua majestade para humilhar os teus adversários arrogantes.

O teu caminho está no mar. Lá no fundo, em canais secretos do abismo, está a tua estrada; quando quiseres, podes fazer do mar uma via para a tua marcha gloriosa.

E a tua vereda nas grandes águas. Ali, onde as ondas se erguem e se agitam, ainda caminhas tu, Senhor de cada onda encrespada.

E as tuas pegadas não são conhecidas. Ninguém pode seguir os teus rastros, nem a pé nem com os olhos. Estás sozinho na tua glória, e os teus caminhos estão escondidos do entendimento mortal. Realizarás os teus propósitos, mas os meios muitas vezes ficam ocultos; sim, nem precisam de ocultação, pois são em si mesmos vastos e misteriosos demais para o entendimento humano. Glória a ti, ó Jeová.

Guiaste o teu povo como a um rebanho, pela mão de Moisés e Arão. Que transição da tempestade para a paz, da ira para o amor! Silenciosamente, como um rebanho, Israel foi conduzido, por meio humano que velava a glória excessiva da presença divina. O que feriu o Egito foi o pastor de Israel. Ele conduziu seus inimigos diante de si, mas foi adiante do seu povo. O céu e a terra lutaram ao seu lado contra os filhos de Cam, mas estavam igualmente sujeitos aos interesses dos filhos de Jacó.

Por isso, com devota alegria e cheios de consolo, encerramos este Salmo: o cântico daquele que esqueceu como falar, mas aprendeu a cantar muito mais docemente do que seus companheiros.