Salmo 88

Ó Senhor, Deus da minha salvação. Este é um título cheio de esperança para dirigir-se ao Senhor, e nele está o único raio de luz reconfortante que brilha em todo o Salmo. O autor tem a salvação, disso está certo, e Deus é o único autor dela. Enquanto um homem pode ver Deus como seu Salvador, para ele não é noite completamente fechada. Enquanto o Deus vivo pode ser chamado de vida da nossa salvação, nossa esperança não se apaga de todo. É uma das marcas da fé verdadeira voltar-se para Jeová, o Deus que salva, quando todas as outras confianças já se mostraram mentirosas.

Tenho clamado de dia e de noite diante de ti. Sua aflição não apagara as faíscas de sua oração; ao contrário, as adensara num ardor ainda maior, até queimarem sem cessar como uma fornalha em pleno vigor. Sua oração era pessoal — por mais que outros não orassem, ele orava; era intensamente fervorosa, a ponto de merecer o nome de clamor, como o que as crianças soltam para comover a compaixão dos pais; e era incessante, pois nem os afazeres do dia nem o cansaço da noite a silenciavam: certamente tais súplicas não podiam ser em vão.

Talvez, se a dor de Hemã não fosse incessante, suas súplicas pudessem ter sido intermitentes; é uma bênção que a doença não nos deixe descansar, se gastarmos essa inquietação em oração. O dia e a noite são igualmente próprios para a oração; ela não é obra das trevas — portanto, oremos como Daniel, à vista de todos, e, já que a súplica não precisa de luz, lutemos também como Jacó em Jaboque até que rompa o dia. O mal se transforma em bem quando nos leva à oração.

Uma expressão do texto merece atenção especial: "diante de ti" é um sinal notável de que os clamores do salmista tinham um alvo e uma direção certos rumo ao Senhor, e não eram meros gritos da natureza, mas os gemidos de um coração piedoso voltado para Jeová, o Deus da salvação. De que serve a flecha disparada ao acaso, para o ar? O ofício do arqueiro é mirar bem o alvo que persegue. As orações precisam ser dirigidas ao céu com cuidado e seriedade. Assim pensava Hemã: todos os seus clamores tinham por destino o coração do seu Deus. Ele não tinha olho para espectadores, como os fariseus, mas todas as suas orações eram diante do seu Deus.

Chegue a minha oração à tua presença. Admite-a à audiência; deixa que fale contigo. Embora seja minha oração, e por isso muito imperfeita, não lhe negues tua consideração misericordiosa. Inclina o teu ouvido ao meu clamor. Não é música, senão para o ouvido da misericórdia; mas não te incomodes com sua dissonância, ainda que seja apenas um clamor, pois é a expressão mais natural da angústia da minha alma. Quando meu coração fala, que teu ouvido escute.

Pode haver obstáculos que impeçam o voo ascendente de nossas orações — roguemos ao Senhor que os remova; e, como também pode haver ofensas que impeçam o Senhor de olhar com favor para nossos pedidos, imploremos que as tire do caminho. Quem orou de dia e de noite não suporta perder todo o seu trabalho. Só os indiferentes na oração serão indiferentes quanto ao resultado da oração.

Porque a minha alma está cheia de angústias. Estou saciado e enojado delas. Como um vaso cheio até a borda de vinagre, meu coração está tomado de adversidade a ponto de não caber mais nada. Ele tinha a casa cheia e as mãos cheias de tristeza; mas, pior que isso, tinha o coração cheio dela. A angústia na alma é a alma da angústia. Uma pequena angústia na alma já é lamentável; e o que dizer de estar saciado dela? E quanto pior ainda é ver as próprias orações voltarem vazias, enquanto a alma continua cheia de aflição.

E a minha vida se aproxima da sepultura. Ele sentia como se tivesse de morrer; de fato, já se considerava meio morto. Toda a sua vida ia se esvaindo: sua vida espiritual declinava, sua vida mental se corrompia, sua vida corporal tremeluzia; estava mais perto da morte do que da vida. Alguns de nós conseguem entrar nessa experiência, pois muitas vezes atravessamos este vale de sombra da morte, e até moramos nele por meses seguidos.

Morrer de verdade e estar com Cristo será um dia de festa e prazer, comparado à nossa miséria quando algo pior que a morte física lança sua sombra terrível sobre nós. A morte seria recebida como alívio por aqueles cujo espírito abatido faz de sua existência uma morte em vida.

Será que homens bons chegam a sofrer assim? De fato chegam; e alguns deles vivem sujeitos a essa escravidão a vida inteira. Ó Senhor, digna-te libertar os teus prisioneiros da esperança! Que nenhum dos que choram por ti pense que lhe aconteceu algo estranho; que se alegre, antes, ao ver as pegadas dos irmãos que atravessaram este deserto antes dele.

Sou contado com os que descem à cova. Minha fraqueza é tão grande que, tanto por mim mesmo quanto pelos outros, sou considerado praticamente morto. Se os que estão à minha volta ainda não encomendaram meu caixão, ao menos já conversaram sobre meu sepulcro, discutiram meus bens e calcularam a parte de cada um na herança. Muitos já foram enterrados antes de morrer, e o único luto feito por eles foi porque se recusaram a satisfazer as expectativas gananciosas de parentes hipócritas, descendo logo à cova.

Chegou a este ponto com alguns crentes aflitos: seus herdeiros famintos acham que eles viveram tempo demais. Sou como um homem sem forças. Só tenho o nome de vivo; minha constituição está arruinada; mal consigo me arrastar pelo meu quarto de doente, minha mente está ainda mais fraca que meu corpo, e minha fé, mais fraca que tudo. Os filhos e filhas da dor não precisarão de muita explicação para estas frases; para os que já foram provados, elas são como palavras de casa.

Livre entre os mortos. Desligado de tudo que prende um homem à vida, familiarizado com a porta da morte, um cidadão livre da cidade do sepulcro, já não me sinto mais um dos que labutam na terra, mas começo a antecipar o descanso da tumba. É um caso triste quando nossa única esperança está na direção da morte, e nossa única liberdade de espírito, em meio aos horrores afins da corrupção.

Como os mortos que jazem na sepultura, de quem já não te lembras mais. Ele sentia como se estivesse tão completamente esquecido quanto aqueles cujos corpos são deixados para apodrecer no campo de batalha. Como um soldado mortalmente ferido que sangra sem que ninguém repare, em meio aos montes de mortos, e permanece, até seu último gemido de agonia, sem compaixão e sem socorro — assim Hemã suspirava a sua alma na mais solitária tristeza, sentindo como se o próprio Deus o tivesse esquecido de todo.

Como às vezes o ânimo de homens bons e corajosos pode afundar. Sob a influência de certos males, tudo assume um aspecto sombrio, e o coração mergulha nas profundezas mais extremas da miséria. É muito fácil para os que gozam de saúde robusta e ânimo pleno culparem aqueles cuja vida está tingida da palidez da melancolia; mas o mal é tão real quanto uma ferida aberta, e ainda mais difícil de suportar por situar-se tanto na região da alma, que, para o inexperiente, parece mera fantasia e imaginação doentia.

Leitor, nunca ridicularizes os nervosos e hipocondríacos: sua dor é real; ainda que boa parte do mal esteja na imaginação, não é por isso imaginária.

E sou separado da tua mão. O pobre Hemã sentia como se o próprio Deus o tivesse rejeitado, ferido, e colocado entre os cadáveres dos que foram executados pela justiça divina. Ele lamentava que a mão do Senhor se tivesse voltado contra ele, e que estivesse separado do grande autor de sua vida. Esta é a essência do absinto. Os golpes do homem são ninharias, mas os golpes de Deus são terríveis para um coração piedoso. Sentir-se totalmente abandonado pelo Senhor, e lançado fora como se irremediavelmente corrupto, é o próprio auge da desolação do coração.

Puseste-me no poço mais profundo, em trevas, nas profundezas. Que coleção de metáforas vigorosas, cada uma expressando a angústia extrema. Hemã comparou sua condição desamparada a um encarceramento numa masmorra subterrânea, ao confinamento nos domínios dos mortos, e a um mergulho no abismo. Nenhuma das comparações é forçada. A mente pode descer muito mais fundo que o corpo, pois nela há poços sem fundo. A carne suporta apenas um certo número de feridas, e não mais; mas a alma pode sangrar de dez mil maneiras, e morrer repetidas vezes a cada hora.

É penoso para o homem bom ver o Senhor a quem ama colocá-lo no sepulcro do desânimo, empilhando trevas sobre ele, apagando todas as suas velas, e amontoando sobre ele massas sólidas de tristeza; o mal vindo de mão tão boa parece mal de verdade, e, no entanto, se a fé pudesse falar, lembraria ao espírito abatido que é melhor cair na mão do Senhor do que nas mãos dos homens, e mais ainda diria ao coração desanimado que Deus jamais colocou um José num poço sem depois tirá-lo dali para ocupar um trono; que jamais fez cair um horror de grande escuridão sobre um Abraão sem lhe revelar sua aliança; e jamais lançou sequer um Jonas às profundezas sem preparar os meios de fazê-lo chegar em segurança a terra firme.

Ai, quando sob depressão profunda a mente esquece tudo isso, e só tem consciência de sua miséria indizível; o homem vê o leão, mas não o mel dentro da carcaça, sente os espinhos, mas não consegue sentir o perfume das rosas que os adornam. Quem agora, com fraqueza, expõe estas palavras, sabe dentro de si mais do que teria coragem ou disposição de contar sobre os abismos da angústia interior. Ele contornou o Cabo das Tormentas, e vagou ao longo dos promontórios sombrios do desespero.

Ele gemeu junto com um antigo: "Os meus ossos se traspassam em mim de noite; e os meus tendões não descansam. Ando de luto, sem o sol. Pavores se voltam contra mim, perseguem a minha alma como o vento." Aqueles que conhecem esta amargura por experiência hão de compreender, mas dos outros seria vão esperar compaixão, nem sua compaixão valeria a pena, ainda que pudesse ser obtida. É um consolo indizível que nosso Senhor Jesus conhece muito bem esta experiência, tendo, com exceção do pecado que ela envolve, sentido tudo isso e mais ainda no Getsêmani, quando ficou profundamente triste até a morte.

A tua indignação pesa sobre mim. Situação terrível esta, a pior em que um homem pode se encontrar. A ira já é pesada em si mesma; a ira de Deus é esmagadora além de toda concepção, e quando ela pressiona com força, a alma fica de fato oprimida. A ira de Deus é o próprio inferno do inferno, e quando pesa sobre a consciência, o homem sente um tormento que só o dos espíritos condenados pode superar. Alegria, paz, ou até mesmo o entorpecimento da indiferença — nada disso pode existir para quem está carregado deste, o mais tremendo de todos os fardos.

E me afligiste com todas as tuas ondas, ou todas as tuas vagas. Ele retrata a ira de Deus se abatendo sobre ele como aquelas ondas do mar que incham, se enfurecem, e se lançam com fúria sobre a praia. Como poderia sua frágil embarcação esperar sobreviver àquelas vagas cruéis, brancas como os dentes famintos da morte? Mares de aflição pareciam avançar sobre ele com toda a força da onipotência; ele se sentia oprimido e afligido como Israel no Egito, quando clamavam por causa de suas aflições.

Parecia-lhe impossível sofrer mais; havia esgotado os métodos da adversidade e suportado todas as suas ondas. Assim também já imaginamos nós, e ainda assim não é bem tão ruim assim. O pior caso poderia ser pior; há alívios para toda dor; Deus tem outras ondas, mais terríveis, que, se ele decidisse soltá-las, nos varreriam para o abismo infernal, de onde a esperança já há muito foi banida. Selá. Havia necessidade de descanso. Acima das vagas o nadador ergue a cabeça e olha ao redor, respirando por um instante, até que venha a próxima onda. Até o lamento precisa de suas pausas. As noites se dividem em vigílias, e assim também o pranto tem seus intervalos. Uma música tão dolorosa exige grande esforço, tanto de vozes quanto de instrumentos, e é bom dar aos cantores o alívio do silêncio por um momento.

Apartaste de mim os meus conhecidos. Se alguma vez precisamos de amigos, é na hora sombria do desânimo e no tempo cansativo da doença do corpo; por isso o sofredor se queixa, porque a providência divina havia afastado seus amigos. Talvez sua doença fosse contagiosa ou impura, de modo que estava legalmente separado de seus semelhantes; talvez o medo os mantivesse longe de sua casa marcada pela praga; ou talvez seu bom nome estivesse tão manchado que naturalmente o evitavam. Amigos perdidos precisam de pouca desculpa para dar as costas ao aflito. As andorinhas não pedem desculpas por nos deixarem passar o inverno sozinhos.

Ainda assim, é uma dor cortante a que nasce do abandono dos companheiros queridos; é uma ferida que supura e se recusa a sarar. Fizeste-me abominação para eles. Viraram-lhe as costas como se ele se tivesse tornado repugnante e contaminante, e isso por causa de algo que o Senhor lhe fizera; por isso, ele leva sua queixa a quem primeiro moveu essa aflição. Quem ainda é lisonjeado pelos companheiros de seu prazer mal pode imaginar a miséria que será sua parte, caso venha a ficar pobre, ou seja acusado caluniosamente, pois então, um a um, os parasitas de sua prosperidade seguirão seu caminho e o abandonarão à sua sorte, não sem comentários mordazes para aumentar sua miséria.

Os homens não têm tanto poder para abençoar pela amizade quanto para amaldiçoar pela traição. Os venenos da terra são mais mortais que seus remédios são curativos. A massa dos homens que se reúne em volta de alguém para lisonjeá-lo é como leopardos domesticados: quando lambem a mão dele, é bom que ele lembre que, com o mesmo prazer, beberiam seu sangue. "Maldito o homem que confia no homem." Estou encerrado, e não posso sair. Ele era um prisioneiro em seu próprio quarto, e se sentia como um leproso no lazareto, ou um condenado em sua cela. Sua mente também estava presa como que por grilhões de ferro; não sentia liberdade de esperança, não conseguia voos de alegria. Quando Deus fecha a porta aos amigos, e nos tranca para definhar sozinhos, não é de admirar que reguemos o leito com lágrimas.

O meu olho pranteia por causa da aflição. Ele chorou até os olhos se esvaírem. Esgotou as glândulas lacrimais, gastou a própria vista. Lágrimas em chuva são uma bênção, e trabalham para o nosso bem; mas em dilúvio tornam-se destrutivas e nocivas.

Senhor, tenho clamado a ti todos os dias. Suas lágrimas molhavam suas orações, mas não abafavam seu fervor. Ele continuava orando, ainda que nenhuma resposta viesse enxugar seus olhos. Nada pode fazer um verdadeiro crente parar de orar; isso faz parte de sua natureza, e orar ele há de fazer.

Tenho estendido as minhas mãos a ti. Ele assumiu, por conta própria, a postura apropriada de um suplicante; os homens não precisam de mestre de cerimônias, nem de quem lhes ensine a postura, quando estão implorando ansiosamente por misericórdia — a natureza lhes sugere atitudes tanto naturais quanto corretas. Assim como uma criancinha estende as mãos à mãe enquanto chora, assim fazia este filho aflito de Deus. Ele orava por inteiro: seus olhos choravam, sua voz clamava, suas mãos se estendiam, e seu coração se partia. Isto sim era oração.

Mostrarás tu maravilhas aos mortos? Por que, então, permites que eu morra? Enquanto eu viver, poderás exibir em mim as glórias da tua graça; mas, quando eu tiver passado para a terra desconhecida, como poderás ilustrar em mim o teu amor? Se eu perecer, perderás um adorador que reverenciou, e em sua própria experiência ilustrou, as maravilhas do teu caráter e dos teus atos. Este é um bom argumento, por isso ele o repete.

Acaso os mortos se levantarão para te louvar? Ele está pensando apenas no presente, e não no grande dia final, e insiste que o Senhor teria um adorador a menos entre os filhos dos homens. As sombras não tomam parte nos coros do sábado, os espectros não cantam Salmos alegres, sepulcros e criptas não emitem notas de ação de graças. É verdade que as almas dos santos falecidos dão glória a Deus, mas os pensamentos do salmista abatido não sobem ao céu; ele contempla a sepultura sombria; permanece deste lado da eternidade, onde, na cova, não vê maravilhas nem ouve cânticos. Selá. À boca da tumba ele se senta para meditar, e então retorna ao seu tema.

Será a tua benignidade anunciada na sepultura? Tua terna bondade — quem dará testemunho dela naquela morada fria onde o verme e a corrupção reinam? Os vivos podem escrever "meditações entre os túmulos", mas os mortos nada sabem, e por isso nada podem anunciar.

Ou a tua fidelidade na destruição? Se o Senhor permitisse que seu servo morresse antes que a promessa divina se cumprisse, seria de todo impossível que sua fidelidade fosse proclamada. O poeta trata apenas desta vida, e olha para a questão do ponto de vista que o tempo e a atual geração de homens oferecem; se um crente fosse abandonado e tivesse permissão de morrer em desespero, nenhuma voz sairia de seu túmulo para informar a humanidade de que o Senhor havia corrigido seus agravos e o aliviado de suas provações; nenhum cântico brotaria da terra fria para celebrar a verdade e a bondade do Senhor; mas, no que toca aos homens, uma voz que amava engrandecer a graça de Deus seria silenciada, e uma testemunha amorosa do Senhor removida da esfera do testemunho.

Serão conhecidas as tuas maravilhas nas trevas? Se aqui não lhe é permitido provar a bondade de Jeová, como poderia o cantor fazê-lo na terra das trevas e da sombra da morte? Poderia sua língua, transformada em torrão, despertar o ouvido surdo e frio da morte? Não é um cão vivo melhor que um leão morto, e um crente vivo de mais valor para a causa de Deus na terra do que todos os falecidos juntos?

E a tua justiça na terra do esquecimento? Que se dirá a teu respeito nas regiões do olvido? Onde a memória e o amor se perdem, e os homens são igualmente desconhecedores e desconhecidos, esquecidos e esquecedores, que testemunho pode ser dado da santidade divina? Todo o argumento se resume a isto: se o crente morre sem bênção, como se preservará a honra de Deus? Quem dará testemunho de sua verdade e justiça?

Mas a ti tenho clamado, ó SENHOR; continuei a orar, pedindo socorro a ti, ó Jeová, o Deus vivo, ainda que tenhas demorado tanto para responder. Reconhece-se um verdadeiro filho de Deus por continuar a clamar; o hipócrita é forte num único ímpeto, mas o crente genuíno persiste até vencer sua causa.

E de manhã a minha oração te sairá ao encontro. Ele pretendia continuar suplicando, e aumentar seu fervor. Pretendia levantar-se cedo, antecipar-se à luz do dia, e começar a orar antes que o sol nascesse. Se apraz ao Senhor demorar, ele tem o direito de fazer o que quiser, mas nem por isso devemos nos tornar lentos na súplica. Se consideramos o Senhor vagaroso quanto à sua promessa, devemos ser tão somente mais ansiosos para adiantar-nos a ele, para que a preguiça pecaminosa de nossa parte não venha a impedir a bênção.

"Que a oração e o hino sagrado

perfumem o ar da manhã;

antes que o mundo se turve de fumaça,

desperta tua alma para orar."

"Enquanto as flores ainda orvalham,

chora teus pecados com lágrimas,

e antes que o sol brilhe de novo,

conta ao teu Senhor teus temores."

SENHOR, por que rejeitas a minha alma? Não me escolheste tu outrora? Vais agora rejeitar-me? Tornar-se-ão réprobos os teus próprios eleitos? Dás tu, como os homens inconstantes, carta de divórcio àqueles com quem teu amor se desposou? Podem os teus amados tornar-se teus rejeitados?

Por que escondes de mim o teu rosto? Não me concederás sequer um olhar? Não poderás me dar um único sorriso? Por que esta severidade para com quem, em dias mais claros, se banhou na luz do teu favor? Podemos fazer estas perguntas ao Senhor; antes, devemos fazê-las. Não é familiaridade indevida, mas santa ousadia. Pode nos ajudar a remover o mal que provoca o zelo do Senhor, se lhe pedirmos com seriedade que nos mostre por que contende conosco. Ele não pode agir para conosco senão de modo reto e gracioso; por isso, para cada golpe de sua vara há uma razão suficiente no juízo de seu coração amoroso; procuremos aprender essa razão e dela tirar proveito.

Estou aflito, e prestes a morrer desde a minha mocidade. Sua aflição já durava tanto que ele mal conseguia lembrar quando começara; parecia-lhe estar à porta da morte desde a infância. Isso sem dúvida era exagero de um espírito abatido, e no entanto talvez Hemã tenha nascido sob o cipreste, tendo sido afligido por toda a vida com alguma doença crônica ou enfermidade do corpo; há homens e mulheres santos cuja vida é uma longa aprendizagem de paciência, e estes merecem tanto nossa compaixão quanto nossa reverência — nossa reverência, ousamos dizer, pois desde que o Salvador se tornou íntimo da dor, o sofrimento passou a ser honroso aos olhos dos crentes.

Uma doença que dura a vida inteira pode, pela graça divina, revelar-se uma bênção que dura a vida inteira. Melhor sofrer da infância à velhice do que ser deixado sozinho a encontrar prazer no pecado. Enquanto sofro os teus terrores, estou perturbado. O longo uso não havia embotado o fio da dor, os terrores de Deus não haviam perdido seu terror; antes, tinham se tornado mais avassaladores e levado o homem ao desespero. Ele era incapaz de ordenar seus pensamentos, estava tão sacudido que não conseguia julgar e ponderar sua própria condição de modo calmo e racional.

A doença por si só já perturba assim a mente; e quando a isso se soma o sentimento da ira divina, não é de admirar que a razão ache difícil segurar as rédeas. O quanto o abatimento da alma pode, por vezes, aproximar-se da loucura, não nos cabe decidir; mas falamos do que sabemos quando dizemos que às vezes o peso de uma pluma bastaria para inclinar a balança. Agradece a Deus, tentado que ainda conservas a razão! Agradece-lhe que nem o próprio diabo pode acrescentar essa pluma, enquanto o Senhor estiver perto para ajustar todas as coisas.

Ainda que já tenhamos roçado o rochedo da perturbação total, bendizemos o Timoneiro infinitamente gracioso porque o navio ainda está em condições de navegar, e responde ao leme: açoitado pela tempestade desde a hora do seu lançamento até esta hora, ainda assim ele galga as ondas e desafia o furacão.

A tua ardente ira passa sobre mim. Que expressão, "ardente ira", e é um homem de Deus quem a sente! Buscamos uma explicação? Assim lhe pareceu, mas "as aparências não são o que parecem". Nenhuma ira punitiva cai jamais sobre o salvo, pois Jesus o protege de tudo isso; mas a ira de um pai pode cair sobre seu filho mais querido, não menos, mas ainda mais, justamente porque o ama.

Visto que Jesus levou minha culpa como meu substituto, meu Juiz não pode me punir, mas meu Pai pode e há de me corrigir. Nesse sentido, o Pai pode até manifestar "ardente ira" ao filho que erra, e, sob essa sensação, aquele querido e abatido filho pode ser lançado ao pó e coberto de miséria, e mesmo assim, durante tudo isso, permanecer aceito e amado pelo Senhor. Hemã representa a ira de Deus rompendo sobre ele como ondas sobre um naufrágio.

Os teus terrores me cortaram. Fizeram de mim um homem marcado; fizeram-me sentir como um leproso separado da congregação do teu povo, e levaram outros a me olharem como se eu já estivesse morto. Bendito seja Deus, isto é apenas a ideia do sofredor, e não a pura verdade, pois o Senhor nem rejeitará nem cortará o seu povo, mas visitará os que choram com finos refrigérios.

Rodeiam-me todo o dia como água. Minhas aflições, e a tua correção, despejavam-se sobre mim, penetrando por toda parte, e afogando tudo. Tal é o poder penetrante e difuso da angústia espiritual: não há como bloqueá-la; ela embebe a alma como o orvalho no velo de Gideão; suga o espírito para baixo como a areia movediça engole o navio; ela o submerge como o dilúvio submergiu a terra verdejante.

Cercam-me todas juntas. As dores o cercavam. Ele era como o cervo na caçada, quando os cães o rodeiam todo e lhe atacam a garganta. Pobre alma! E, no entanto, era um homem grandemente amado pelo céu!

Amigo e companheiro afastaste de mim. Mesmo quando estão perto de mim corporalmente, são incapazes de nadar comigo em águas tão profundas, e ficam como homens distantes na praia, enquanto sou açoitado pelas ondas; mas, ai, eles me evitam — até o mais querido dos amigos teme alguém tão perturbado, e os que antes se aconselhavam comigo agora me evitam!

O Senhor Jesus conheceu o sentido disso, em todo o seu absinto e fel, em sua paixão. Em solidão terrível pisou o lagar, e todas as suas vestes se mancharam do sangue vermelho daquelas uvas azedas. A dor solitária é a sorte de não poucos; que não se lamentem por isso, mas entrem, nela, em comunhão estreita com aquele amigo e amante caríssimo que nunca está longe dos que ele prova.

E os meus conhecidos em trevas, ou, melhor ainda, meu conhecido é a escuridão. Só sou íntimo da tristeza; tudo o mais desapareceu. Sou uma criança chorando sozinha no escuro. Deixará o Pai celestial seu filho ali? Aqui ele se interrompe, e qualquer coisa mais da nossa parte só estragaria a abrupção deste FIM inesperado.

(Não tentamos interpretar este Salmo com relação ao nosso Senhor, mas cremos firmemente que, onde estão os membros, ali se há de ver a Cabeça de modo preeminente. Dar uma dupla exposição em cada versículo seria difícil e confuso; deixamos, portanto, as referências messiânicas para serem apontadas nas Notas, onde, se aprouver a Deus Espírito Santo iluminar a página, reunimos mais que o suficiente para levar cada leitor devoto a contemplar Jesus, o homem de dores e conhecido da angústia.)