Salmo 90

Senhor, tu tens sido a nossa habitação de geração em geração. Devemos considerar todo o salmo como escrito para as tribos no deserto; só assim veremos o sentido primário de cada versículo. Moisés, em essência, diz: por mais que sejamos peregrinos no deserto uivante, encontramos em ti um lar, assim como nossos antepassados o encontraram quando saíram de Ur dos caldeus e habitaram em tendas entre os cananeus.

Para os santos, o Senhor Jeová, o Deus que existe por si mesmo, ocupa o lugar de mansão e teto; ele abriga, consola, protege, preserva e acalenta todos os seus. As raposas têm covis, e as aves do céu têm ninhos, mas os santos habitam em seu Deus, e assim têm feito em todas as épocas.

Não é no tabernáculo nem no templo que habitamos, mas no próprio Deus; e assim temos feito desde que há uma igreja no mundo. Não mudamos de morada. Os palácios dos reis desapareceram sob a mão corrosiva do tempo — foram queimados pelo fogo e sepultados sob montanhas de ruínas —, mas a raça imperial do céu jamais perdeu sua habitação régia.

Vai ao Palatino e vê como os césares foram esquecidos pelos salões que ecoavam suas ordens despóticas e ressoavam com os aplausos das nações que governavam; depois olha para o alto e vê, no Jeová sempre vivo, o lar divino dos fiéis, intocado sequer pelo dedo da decadência. Onde habitaram nossos pais há cem gerações, ali habitamos nós ainda.

É dos santos do Novo Testamento que o Espírito Santo disse: "Quem guarda os seus mandamentos habita em Deus, e Deus nele." Foi uma boca divina que disse: "Permanecei em mim", acrescentando: "aquele que permanece em mim, e eu nele, esse dá muito fruto." É doce falar com o Senhor como Moisés falou, dizendo: "Senhor, tu és a nossa habitação"; e é sábio extrair da eterna condescendência do Senhor razões para esperar misericórdias presentes e futuras, como fez o salmista no salmo seguinte, onde descreve a segurança daqueles que habitam em Deus.

Antes que os montes nascessem. Antes que aqueles gigantes primevos irrompessem do ventre da natureza, como seu terrível primogênito, o Senhor já era glorioso e autossuficiente. Para ele, os montes, ainda que encanecidos pela neve de eras, são apenas recém-nascidos, coisas jovens cujo nascimento foi ontem, meras novidades de uma hora.

Ou antes que formasses a terra e o mundo. Aqui também a alusão é a um nascimento. A terra nasceu há bem pouco, e seu solo firme foi liberto do dilúvio há apenas um instante.

Desde a eternidade até a eternidade, tu és Deus, ou "tu és, ó Deus." Deus era quando mais nada era. Ele era Deus quando a terra ainda não era mundo, mas caos, quando os montes ainda não haviam sido erguidos, e a geração dos céus e da terra ainda não tinha começado.

Neste Eterno há uma morada segura para as gerações sucessivas dos homens. Se o próprio Deus fosse de ontem, não seria refúgio adequado para os mortais; se pudesse mudar e deixar de ser Deus, seria apenas uma habitação incerta para o seu povo. A existência eterna de Deus é aqui mencionada para expor, por contraste, a brevidade da vida humana.

Tu reduzes o homem à destruição, ou "a pó." O corpo do homem se decompõe em seus elementos, como se fosse esmagado e moído até virar pó.

E dizes: Voltai, filhos dos homens, isto é, voltai mesmo ao pó de onde fostes tirados. A fragilidade do homem é assim exposta com força; Deus o cria do pó, e ao pó ele volta pela palavra do seu Criador. Deus resolve, e o homem se dissolve. Uma palavra cria, e uma palavra destrói.

Observe como a ação de Deus é reconhecida aqui; não se diz que o homem morre por decreto do destino, nem pela ação de uma lei inevitável, mas o Senhor é feito o agente de tudo — a sua mão volta, e a sua voz fala; sem isso não morreríamos, e nenhum poder na terra ou no inferno poderia nos matar.

O braço de um anjo não pode salvar-me da sepultura,

miríades de anjos não podem ali me conter.

Porque mil anos aos teus olhos são como o dia de ontem, que já passou. Mil anos! É um longo trecho de tempo. Quanta coisa pode caber nele — a ascensão e a queda de impérios, a glória e o apagamento de dinastias, o começo e o fim de sistemas elaborados de filosofia humana, e inúmeros acontecimentos, todos importantes para o lar e para o indivíduo, que escapam à pena dos historiadores.

Contudo, esse período — que poderia até ser chamado o limite da história moderna, e que na linguagem humana quase se equipara a uma duração indefinida — para o Senhor não é nada, é como um tempo já ido. Um instante ainda por vir é mais longo que "o dia de ontem, que já passou", pois este já não existe de modo algum; e no entanto é assim que um milênio é para o Eterno. Em comparação com a eternidade, os alcances mais longos do tempo são meros pontos; não há, de fato, comparação possível entre eles.

E como a vigília da noite, um tempo que mal chega e já se foi. Mal há tempo, em mil anos, para os anjos trocarem de vigília; quando seu milênio de serviço quase termina, parece que a vigília acabou de começar. Nós sonhamos ao longo da longa noite do tempo, mas Deus vigia sempre, e mil anos não são nada para ele.

É preciso reunir uma multidão de dias e noites para formar mil anos para nós, mas para Deus esse espaço de tempo não completa sequer uma noite inteira — apenas uma breve porção dela. Se mil anos são para Deus como uma única vigília noturna, o que dizer, então, do tempo de vida do Eterno!

Tu os levas como com uma inundação. Assim como uma torrente se precipita pelo leito do rio e arrasta tudo diante de si, assim o Senhor leva, pela morte, as gerações sucessivas dos homens. Como o furacão varre as nuvens do céu, assim o tempo remove os filhos dos homens.

Eles são como um sono. Diante de Deus, os homens devem parecer tão irreais quanto os sonhos da noite, os fantasmas do sono. Não só nossos planos e projetos são como um sono — nós mesmos o somos. Somos feitos da mesma matéria de que são feitos os sonhos.

Pela manhã são como a erva que cresce. Assim como a relva é verde de manhã e feno à noite, os homens passam da saúde à corrupção em poucas horas. Não somos cedros nem carvalhos, mas apenas pobre relva, vigorosa na primavera, mas que não dura um verão inteiro. O que há sobre a terra mais frágil do que nós!

Pela manhã floresce e cresce. Desabrochando com beleza abundante, até que os prados fiquem todos salpicados de joias, a relva tem sua hora de ouro, assim como o homem, na juventude, tem seu apogeu de glória florida.

À tarde é cortada e murcha. A foice põe fim ao florescer das flores do campo, e o orvalho, ao cair, chora sua queda. Eis a história da relva — semeada, crescida, desabrochada, ceifada, sumida; e a história do homem não é muito diferente.

A decadência natural, com o tempo, poria fim tanto a nós quanto à relva; poucos, porém, restam para sentir o resultado pleno da idade, pois a morte chega com sua foice e retira nossa vida em meio ao seu verdor. Que grande mudança em tão curto tempo! A manhã viu o florescer, e a tarde vê o murchar.

Essa mortalidade não é acidental, nem era inevitável na constituição original da nossa natureza; mas o pecado provocou a ira do Senhor, e por isso morremos assim. Porque somos consumidos pela tua ira. Esta é a foice que ceifa, e o calor abrasador que resseca.

Isso se aplicava de modo especial ao povo no deserto, cujas vidas foram abreviadas pela justiça, por causa de sua rebeldia; eles não pereceram por um declínio natural, mas pelo sopro dos julgamentos bem merecidos de Deus. Deve ter sido um espetáculo muito triste para Moisés ver toda a nação se dissolver ao longo dos quarenta anos de peregrinação, até que não restasse nenhum dos que haviam saído do Egito.

Assim como o favor de Deus é vida, sua ira é morte; tanto poderia crescer relva num forno quanto os homens florescer quando o Senhor está irado com eles. E pela tua ira somos perturbados, ou tomados de terror. O senso da ira divina os confundia, de modo que viviam como homens que sabiam estar condenados.

Isso é verdade para nós em certa medida, mas não inteiramente, pois agora que a imortalidade e a vida foram trazidas à luz pelo evangelho, a morte mudou de aspecto, e, para os que creem em Jesus, ela não é mais uma execução judicial. Ira e furor são o aguilhão da morte, e nisso os crentes não têm parte; agora o amor e a misericórdia nos conduzem à glória pelo caminho da sepultura.

Não é apropriado ler estas palavras num funeral cristão sem explicação, sem um esforço claro para mostrar como pouco elas pertencem aos que creem em Jesus, e quão privilegiados somos além daqueles com quem ele não se agradou, "cujos cadáveres caíram no deserto."

Aplicar uma ode, escrita pelo líder da dispensação legal em circunstâncias de julgamento peculiar, referente a um povo sob censura penal, àqueles que adormecem em Jesus, parece ser o cúmulo do erro. Podemos aprender muito com ela, mas não devemos aplicá-la mal, tomando para nós, como amados do Senhor, o que era verdadeiro sobretudo para aqueles a quem Deus jurou em sua ira que não entrariam no seu descanso.

Quando, porém, uma alma está sob convicção de pecado, a linguagem deste salmo é altamente apropriada ao seu caso, e naturalmente se apresentará à mente perturbada. Nenhum fogo consome como a ira de Deus, e nenhuma angústia perturba tanto o coração quanto o seu furor. Bendito seja aquele querido substituto,

que suportou, para que nós jamais

sofrêssemos a justa ira de seu Pai.

Puseste as nossas iniquidades diante de ti. Daí estas lágrimas! O pecado, visto por Deus, tem de gerar morte; só pelo sangue expiatório que cobre é que a vida chega a algum de nós. Quando Deus derrubava as tribos no deserto, tinha diante de si suas iniquidades, e por isso as tratou com severidade. Ele não poderia ter diante de si as iniquidades delas sem feri-las.

Os nossos pecados secretos, à luz do teu rosto. Não há segredos diante de Deus; ele desenterra as coisas ocultas do homem e as expõe à luz. Não pode haver luminar mais poderoso do que o rosto de Deus, e no entanto, foi nessa luz forte que o Senhor colocou os pecados escondidos de Israel.

A luz do sol jamais se compara à luz daquele que fez o sol, do qual está escrito: "Deus é luz, e nele não há treva nenhuma." Se por "o seu rosto" se entende aqui o seu amor e favor, não há como manifestar mais claramente a hediondez do pecado do que vê-lo envolver ingratidão para com alguém tão infinitamente bom e amável. A rebelião, à luz da justiça, é negra; mas à luz do amor, é diabólica.

Como podemos entristecer um Deus tão bom? Os filhos de Israel haviam sido tirados do Egito com mão poderosa, alimentados no deserto com mão generosa, e guiados com mão terna, e seus pecados foram peculiarmente atrozes. Nós também, redimidos pelo sangue de Jesus e salvos por graça abundante, seremos verdadeiramente culpados se abandonarmos o Senhor.

Que tipo de pessoas devemos ser? Como devemos orar para sermos limpos das faltas secretas? É para nós uma fonte de deleites lembrar que nossos pecados, como crentes, já foram lançados agora atrás das costas do Senhor, e jamais voltarão à luz: por isso vivemos, pois, removida a culpa, removida está também a pena de morte.

Porque todos os nossos dias passaram na tua ira. A justiça abreviou os dias do Israel rebelde; cada pouso se tornou um cemitério; eles marcavam sua marcha pelos túmulos que deixavam para trás. Por causa da sentença penal, seus dias se secaram, e suas vidas se esvaíram.

Passamos os nossos anos como um conto que se conta. Sim, não apenas seus dias, mas seus anos voaram como um pensamento, rápidos como uma meditação, tão fugazes e vãos quanto a fofoca de alguém. O pecado lançara sua sombra sobre todas as coisas, e tornara as vidas daqueles peregrinos moribundos tanto vãs quanto breves.

A primeira frase não se destina a ser citada pelos crentes como se se aplicasse a eles, pois os nossos dias todos passam em meio à benignidade do Senhor, como diz Davi em Salmos 23:6“Certamente a bondade e a misericórdia me seguirão todos os dias da minha vida, e eu habitarei na casa do Senhor para sempre.”KJF · Ler no Midvash: "Certamente a bondade e a misericórdia me seguirão todos os dias da minha vida."

Tampouco a vida do homem em graça é insubstancial como o conto de um contador de histórias; ele vive em Jesus, tem o Espírito divino dentro de si, e para ele "a vida é real, a vida é séria" — a comparação só se sustenta se considerarmos que uma vida santa é rica em interesse, cheia de maravilhas, matizada de muitas mudanças, e no entanto tão facilmente ordenada pela providência quanto o improvisador arranja os detalhes da história com que encanta a hora.

Nossas vidas são ilustrações da bondade celestial, parábolas da sabedoria divina, poemas de pensamento sagrado, registros de amor infinito; felizes nós, cujas vidas são contos assim.

Os dias da nossa vida são setenta anos. O próprio Moisés viveu mais do que isso, mas o seu caso era exceção, não regra: em seus dias, a vida já havia chegado a uma duração muito parecida com a nossa. Isso já é brevidade em si, comparado aos homens dos tempos antigos; e não é nada diante da eternidade.

Ainda assim, a vida é longa o bastante para a virtude e a piedade, e longa demais para o vício e a blasfêmia. Aqui, no original, Moisés escreve de modo entrecortado, como se quisesse expor a total insignificância da existência apressada do homem. Suas palavras poderiam ser traduzidas: "Os dias dos nossos anos! Neles, setenta anos" — como quem diz: "Os dias dos nossos anos? E daí? Valem a pena mencionar? A conta é totalmente insignificante, o total não passa de setenta."

E se, por causa da força, chegam a oitenta anos, ainda assim sua força é trabalho e tristeza. A força incomum que ultrapassa o limite de setenta anos só leva o idoso a uma região onde a vida é cansaço e aflição. A força da velhice, seu próprio apogeu e orgulho, não passa de trabalho e tristeza; o que dizer, então, de sua fraqueza? Que falta de fôlego! Que esforço para se mover! Que declínio dos sentidos! Que peso esmagador de fraqueza!

Os dias maus chegaram, e os anos em que o homem clama: 'Não tenho prazer neles.' O gafanhoto se tornou um fardo, e o desejo falha. Assim é a velhice. E ainda assim, amadurecidos por uma experiência santificada, e consolados por esperanças imortais, os últimos dias dos cristãos idosos não são tanto de se lamentar quanto de se invejar.

O sol se põe e o calor do dia passou, mas doce é a calma e o frescor do entardecer: e o belo dia se dissolve, não numa noite escura e sombria, mas num dia glorioso, sem nuvens, eterno. O mortal se apaga para dar lugar ao imortal; o ancião adormece para despertar na região da juventude perene.

Pois logo é cortado, e voamos. O cabo se rompe e o navio parte pelo mar da eternidade; a corrente se quebra e a águia sobe ao seu ar nativo, acima das nuvens. Moisés lamentava pelos homens ao cantar assim: e com razão, já que todos os seus companheiros caíram ao seu lado. Suas palavras se traduzem melhor como: "Ele nos impele depressa, e voamos"; assim como as codornizes eram levadas pelo forte vento oeste, assim os homens são apressados diante das tempestades da morte.

Para nós, porém, como crentes, os ventos são favoráveis; eles nos carregam como as brisas carregam as andorinhas para longe dos reinos gélidos do inverno, rumo a terras

onde a primavera eterna permanece

e as flores nunca murcham.

Quem desejaria que fosse diferente? Por que haveríamos de nos demorar aqui? O que tem este pobre mundo a nos oferecer, para que nos detenhamos em suas praias? Fora, fora! Este não é o nosso descanso. Rumo ao céu! Que os ventos do Senhor soprem depressa, se assim ele ordena, pois eles nos levam mais rápido a ele mesmo, e à nossa querida pátria.

Quem conhece o poder da tua ira? Moisés via homens morrendo ao seu redor: vivia em meio a funerais, e ficava esmagado pelos resultados terríveis do desagrado divino. Sentia que ninguém podia medir o poder da ira do Senhor.

Segundo o teu temor, assim é o teu furor. Os bons temem esse furor além de toda concepção, mas jamais lhe atribuem terror demais; os maus se sacodem terrivelmente quando despertam para sua percepção, mas seu horror não é maior do que deveria ser, pois é coisa terrível cair nas mãos de um Deus irado.

A Sagrada Escritura, quando retrata a ira de Deus contra o pecado, jamais usa hipérbole; seria impossível exagerá-la. Por mais que o temor piedoso e o tremor santo comovam o coração sensível, nunca é comovido demais; à parte de outras considerações, a grande verdade da ira divina, mesmo quando mais intensamente sentida, jamais impressiona a mente com uma solenidade além do resultado legítimo de tal contemplação.

O que é o poder da ira de Deus no inferno, e o que seria na terra, não fosse contido pela misericórdia, nenhum homem vivo pode conceber corretamente. Pensadores modernos censuram Milton e Dante, Bunyan e Baxter, por suas imagens terríveis; mas a verdade é que nenhuma visão de poeta, nenhuma denúncia de vidente santo, jamais alcança a altura temível deste grande argumento, quanto mais o ultrapassa. A ira vindoura tem seus horrores antes diminuídos que aumentados na descrição pelos traços sombrios da imaginação humana; ela desafia as palavras, deixa a imaginação bem para trás.

Cuidado, quem esquece a Deus, para que ele não o despedace sem que haja quem livre. Deus é terrível desde os seus lugares santos. Lembre-se de Sodoma e Gomorra! Lembre-se de Corá e seus companheiros! Observe bem as sepulturas da cobiça no deserto! Ou melhor, pense antes no lugar onde o verme deles não morre, e o fogo deles não se apaga. Quem é capaz de resistir a este Deus justamente irado? Quem ousará arremeter contra as saliências do seu escudo, ou desafiar o fio da sua espada?

Que seja nossa parte submeter-nos, como pecadores moribundos, a este Deus eterno, que pode, ainda neste instante, ordenar-nos ao pó, e dali ao inferno.

Ensina-nos, pois, a contar os nossos dias. Instrui-nos a dar valor ao tempo, lamentando o tempo passado em que fizemos a vontade da carne, aproveitando com diligência o tempo presente, que é a hora aceitável e o dia da salvação, e considerando o tempo que está por vir tão incerto a ponto de não nos permitir adiar com segurança nenhuma obra de graça ou oração. Contar é exercício de criança na aritmética, mas para contar seus dias corretamente, os melhores homens precisam do ensino do Senhor. Estamos mais ansiosos para contar as estrelas do que os nossos dias, e no entanto isto é, de longe, mais prático.

Para que apliquemos o coração à sabedoria. Os homens são levados, por reflexões sobre a brevidade do tempo, a dedicar atenção séria às coisas eternas; tornam-se humildes ao olhar para a cova que em breve será seu leito, suas paixões esfriam na presença da mortalidade, e se entregam aos ditames da sabedoria infalível; mas isso só acontece quando o próprio Senhor é o mestre; só ele pode ensinar para um proveito real e duradouro.

Assim Moisés orava para que as dispensações da justiça fossem santificadas em misericórdia. "A lei é o nosso aio para nos conduzir a Cristo", quando é o próprio Senhor quem fala por meio da lei. É bem apropriado que o coração que em breve deixará de bater seja, enquanto ainda pulsa, regido pela mão da sabedoria.

Uma vida curta deve ser vivida com sabedoria. Não temos tempo suficiente à disposição para justificar o desperdício sequer de um único quarto de hora. Tampouco temos certeza de vida suficiente para justificar adiar por um momento sequer. Se fôssemos sábios de coração, veríamos isso, mas a mera sabedoria da mente não nos guiará corretamente.

Volta-te, ó Senhor. Até quando? Volta em misericórdia, a nós outra vez. Não nos deixes perecer. Não permitas que nossas vidas sejam ao mesmo tempo breves e amargas. Tu nos disseste: "Voltai, filhos dos homens", e agora te suplicamos humildemente: "Volta, tu que preservas os homens." Só a tua presença pode nos reconciliar com esta existência passageira; volta-te para nós. Assim como o pecado afasta Deus de nós, o arrependimento clama para que o Senhor volte a nós. Quando os homens estão sob disciplina, é-lhes permitido expostular e perguntar: "até quando?" A nossa fé, nestes tempos, não peca por ousadia demais diante de Deus, mas por excesso de retraimento em suplicar-lhe.

E arrepende-te em favor dos teus servos. Assim Moisés reconhece que os israelitas ainda eram servos de Deus. Haviam se rebelado, mas não haviam abandonado inteiramente o Senhor; reconheciam suas obrigações de obedecer à vontade dele, e as invocavam como razão para pedir compaixão. Não pouparia um homem os seus próprios servos?

Ainda que Deus tenha ferido Israel, eles continuavam sendo seu povo, e ele jamais os havia repudiado; por isso lhe suplicam que os trate com favor. Se não podiam ver a terra prometida, ao menos se pede que ele os anime pelo caminho com sua misericórdia, e transforme seu semblante carrancudo em sorriso. A oração se parece com outras que vieram do manso legislador quando suplicava com ousadia a Deus pela nação; é bem ao modo de Moisés. Ele fala aqui com o Senhor como um homem fala com seu amigo.

Ó, sacia-nos cedo com a tua misericórdia. Já que devem morrer, e morrer tão cedo, o salmista suplica por misericórdia rápida sobre si mesmo e seus irmãos. Os bons sabem transformar as provas mais escuras em argumentos diante do trono da graça. Quem tem apenas o coração para orar nunca ficará sem motivos de súplica.

O único alimento que sacia o povo do Senhor é o favor de Deus; é isso que Moisés busca com fervor, e, assim como o maná caía pela manhã, ele suplica ao Senhor que envie logo o seu favor saciante, para que, ao longo de todo o breve dia da vida, eles se fartem dele. Vamos morrer tão cedo? Então, Senhor, não nos deixes passar fome enquanto vivemos. Sacia-nos agora, te suplicamos. Nosso dia é curto e a noite se apressa; dá-nos, na manhã cedo dos nossos dias, sermos saciados com o teu favor, para que, ao longo de todo o nosso breve dia, sejamos felizes.

Para que nos alegremos e nos regozijemos todos os nossos dias. Cheios do amor divino, a sua breve vida na terra se tornaria uma festa alegre, e assim continuaria enquanto durasse. Quando o Senhor nos reanima com sua presença, a nossa alegria é tal que ninguém pode nos tirá-la. O receio de uma morte próxima não consegue afligir aqueles que gozam do favor presente de Deus; ainda que saibam que a noite vem, nada nela os assusta, e continuam a viver enquanto vivem, triunfando no favor presente de Deus e deixando o futuro em suas mãos amorosas.

Como toda a geração que saíra do Egito estava condenada a morrer no deserto, era natural que se sentissem desanimados; por isso seu grande líder busca para eles a bênção que, acima de todas as outras, consola o coração: a presença e o favor do Senhor.

Alegra-nos conforme os dias em que nos afligiste, e os anos em que vimos o mal. Ninguém pode alegrar o coração como tu podes, ó Senhor; portanto, assim como nos entristeceste, agrada-te agora em nos alegrar. Enche o outro prato da balança. Proporciona as tuas dispensações. Dá-nos o cordeiro, já que nos enviaste as ervas amargas.

Torna os nossos dias tão longos quanto as nossas noites. A oração é original, infantil, e cheia de significado; além disso, se baseia num grande princípio da bondade providencial, pelo qual o Senhor coloca o bem em contrapeso ao mal, na medida devida. Uma grande provação nos capacita a suportar uma grande alegria, e pode ser vista como arauto de graça extraordinária.

As ações de Deus seguem uma escala; vidas pequenas são pequenas do começo ao fim; e grandes histórias são grandes tanto na tristeza quanto na felicidade. Onde há colinas altas, há também vales profundos. Assim como Deus provê o mar para o leviatã, também encontra um lago para o peixinho; no mar, tudo está em proporção adequada para o monstro poderoso, enquanto no pequeno riacho tudo convém ao peixe minúsculo.

Se temos aflições ferozes, podemos esperar deleites transbordantes, e nossa fé pode ousadamente pedi-los. Deus, que é grande em justiça quando disciplina, não será pequeno em misericórdia quando abençoa; ele será grande em tudo: apeguemo-nos a ele com fé inabalável.

Apareça a tua obra aos teus servos. Veja como ele se detém nessa palavra "servos". É até onde a lei pode ir, e Moisés vai até o limite que lhe é permitido; daqui em diante, Jesus não nos chama servos, mas amigos, e, se formos sábios, faremos pleno uso dessa liberdade mais ampla. Moisés pede manifestações do poder e da providência divinos, realizadas de modo visível, para que todo o povo se alegrasse com elas. Não podiam encontrar consolo em suas próprias obras falhas, mas na obra de Deus encontrariam conforto.

E a tua glória sobre os filhos deles. Enquanto seus filhos cresciam ao seu redor, desejavam ver alguns brilhos da glória prometida reluzindo sobre eles. Seus filhos herdariam a terra que lhes fora dada por aliança, e por isso buscavam, em favor deles, alguns sinais do bem que viria, alguns raiares da manhã do meio-dia que se aproximava.

Com que ardor os bons suplicam por seus filhos! Podem suportar aflição pessoal muito grande, contanto que tenham certeza de que seus filhos conhecerão a glória de Deus, e por meio dela sejam levados a servi-lo. Contentamo-nos com a obra, contanto que nossos filhos vejam a glória que dela resultará: semeamos com alegria, se são eles que vão colher.

E seja sobre nós a beleza do Senhor, nosso Deus. Mesmo sobre nós, que não veremos a tua glória na terra de Canaã; bastará se, em nosso caráter, a santidade de Deus se refletir, e se, sobre todo o nosso acampamento, as belas excelências do nosso Deus lançarem uma beleza sagrada. A santificação deveria ser o objeto diário das nossas súplicas.

E confirma sobre nós a obra das nossas mãos; sim, a obra das nossas mãos, confirma-a. Que o que fazemos seja feito em verdade, e permaneça quando estivermos na sepultura; que a obra da presente geração sirva de modo permanente para a edificação da nação.

Os bons ficam ansiosos para não trabalhar em vão. Sabem que, sem o Senhor, nada podem fazer, e por isso clamam a ele por ajuda na obra, pela aceitação de seus esforços, e pela confirmação de seus desígnios. A igreja como um todo deseja fervorosamente que a mão do Senhor trabalhe junto com a mão do seu povo, de modo que resulte um edifício substancial — sim, eterno — para o louvor e a glória de Deus.

Nós vamos e vimos, mas a obra do Senhor permanece. Contentamo-nos em morrer, contanto que Jesus viva e seu reino cresça. Como o Senhor permanece sempre o mesmo, confiamos nossa obra em suas mãos, e sentimos que, sendo ela muito mais obra dele do que nossa, ele lhe garantirá a imortalidade. Quando já tivermos murchado como a relva, nosso serviço santo, como ouro, prata e pedras preciosas, sobreviverá ao fogo.